Noches

Tengo el corazón sobre el respaldo de la silla
tendido como un pobre saco
que me quito después de andar el día entero con él.
Supongo que también en los sacos hay cansancios
aunque estos sean menos quejumbrosos que los nuestros.
Las paredes mujer, las paredes
si vieras como me encierran estas paredes.
Soy la mitad de lo que viste, cuando nos vimos
a tientas con las manos. Y nos examinamos
como debieron examinarse dos ciegos en cautiverio.
Amor, sabes que eres amor de Lunes a Domingo
sin un día de descanso te amo, amor.
Aquí mi amor te espera abierto
como una moneda dispuesta que nadie se atreve a levantar.
Te espero, a qué no sé qué de distracción
y despiste, en ese momento me veas
y me levantes del suelo.
Estas manos
son la herramienta
estos recovecos son los que te esperan.
Como una cueva a la que nunca ha entrado la luz
quiero que me ilumines con la antorcha que de tu mano prendas.
Enciénde amor, quema.

Estrella Fugaz

Hay ruidos en la noche
hojas que se desprenden de árboles perpetuos
que parece que desde siempre han estado ahí.
Mujeres llorando el llanto de las vírgenes prosituídas
Niños que juegan a volar, y soñando vuelan.
Agua, tierra, una ausencia de lluvia
quiero que llueva. Tierra seca hambrienta
abriéndose como mujer desde el pecho hasta las piernas
una mujer que se entrega al calor, a otra piel sobre ella
que la cobijen los ojos y los labios.
Que una caricia la tome por sorpresa
y una bondad le cierre la boca.
En silencio, que haya silencio
para que sea roto por el suspiro abismal
por los temblores, por el suspenso.
Hoy un loco me hablaba de mares y olas
yo sólo le supe hablar de terremotos
de una gaviota y una estrella
y yo de sal y arena.
Es el tiempo al fin y al cabo.
La soledad es como la marea
viene y se va con las lunas.
Allá más adentro de los sueños
que tienden sobre las almohadas
y los colchones
una mujer es amada
y rompe el silencio
para extenderse por el firmamento
y convertise en estrella fugaz.

Las 2:22 a.m.

...2:22 a.m...

2:11 a.m.

Esta es la peor de todas las horas del día
no hay auxilio
ni hombro que pedir o despreciar en caso de llanto.
Sabes que bien que no duermo
hasta que me entra el sueño como un susurro
o me sorprende terriblemente antes de acostarme, en algún sitio.
No hay perdones, disparates o cigarros.
No hay nada. No tendría por qué faltar.
Tu ya te habrás dormido
e irás a la mitad de tu tercer sueño.
Ni siquiera dolor disponible
nada. No hay nada.
No es buena hora para dar un paseo
ni para subir el volúmen de cucurrucucú Paloma al vecindario.
Ni para ir siquiera por mi último consuelo
una cajetilla de camellos rojos.
¿A quién se le ocurre poner horas que nadie usa?.

Míren a la enamorada

Míren a la enamorada, enamoradita
camina con el amor que ama todos los dias
y los días festivos, con él festeja.
Enamorada, enamoradita ¡ya no mires el reloj!
que aunque pasen las horas
tu amor muerto, el que se murió
no vendrá nunca más, por el camino por que el que por ir sonriendo
tu amor encontró.
Enamorada tu no tienes la culpa del amor
el amor es amor donde sea
aunque tu sigas viva y amando
y tu amor no.

HAY BUENAS RAZONES PARA DEJAR DE AMARTE.
DEJAR DE AMARTE REDUCE CONSIDERABLEMENTE LOS RIESGOS DE LA TRISTEZA O LA SOLEDAD.
DEBO IR PENSANDO, ENSAYANDO POR LO MENOS, NO AMARTE, PERO QUE ESTA VEZ SEA EN SERIO.
DEJAR EL VICIO DEL CIGARRO, ES COMO DEJAR EL VICIO DE AMARTE.
LO HE DEJADO MILLONES DE VECES, Y MILLONES DE VECES HE VUELTO.

INSTRUCCIONES PARA VOLAR

(Sólo para gente que vuela)

Ya que tenga, por absoluto decido la manera en que usted va a volar, decida la ruta, la compañía, la altura, y la manera de volar.
Después de haber elegido meticulosamente todos los elementos.
No se olvide nunca, pero nunca de disfrutarlo, porque si algo saben hacer bien los que vuelan, es disfrutar. Relájese, piense que todo está bien, que todo fluye. Ponga su mente en blanco, o en el color que prefiera.
Una vez realizado el vuelo perfecto, y ya más amaestrado en la empresa de volar, empiece a hacerlo con un poco de arte. Como si diera pinceladas con el cuerpo entero, y el cielo fuera el lienzo.
Puede también tomar el rol de cincel y el aire el mármol, es dependiendo de la preferencia artísica que tenga el volador, o el volante.
Ya, cuando tenga más práctica en el arte del vuelo, debe refinar sus despegues y aterrizajes, bien dice el dicho: "Lo que mal empieza, mal acaba". Y de no ser un suicida en potencia que quiere dar su último paseo por la vida, ponga atención y esmero en el inicio y en el final.
Una vez superadas todas las anteriores puede darse el lujo de poner en práctica trucos, lo cuales dependerán de su creatividad, habilidad, pero sobre todo preferencia. Como armar un rompecabezas mientras va de camino a Paramarimbo capital de Surinam, o cualquiera que sea su elección.
Pero no se olvide de no intentar nada en casa, si no sabe volar.

Carta para no entregar

Sé bien que es cobarde, ya lo sé, no tienes que decírmelo con tu presencia que tengo cuando no estás, porque por eso estás cuando no estás.
Dicen que empezar por el principio sería bueno, pero no sé donde todo, comenzó a empezar, o empezó por acabarse, las cosas pasan y ya, no hay fechas fijas para los funerales, lo que debe de morir muere, y lo que debe vivir vive.
¿Y yo?, ¿cómo hago esto?.
He retirado mis preguntas de la mesa de apuestas, he retirado mi mirada de tus ojos, la mano sobre la tuya puesta, he retirado.
No hay nada que saber acerca de esto.
Amén de los días, de las noches, aleluya de tu abandono, y divinidad a tus diabólicos encantos.
¿Qué se hace después de todo?. Nada hay por hacer después de todo, porque no hay nada más aparte de todo.
Nada. Ni razones para escribir una carta para entregar.

Quisiera tomarte

Quisiera tomarte
ojalá contenerte en un vaso y sostenerte en mi mano derecha.
Quisiera tomarte leeentamente, pasearte por toooda mi garganta
mi lengua, por mi sed.
Te tomaría entonces como solo se toman
las cosas como estas
casi palpitándote.
Te mordería como el perro con rabia que vi atacó a Alfredo
e igual que el perro te arrancaría la pantorrilla
si hay algo que quisiera arrancarte, eso es la patorrilla.
Un grito y otro grito seguido de trescientovenitidos gritos más.
Quisiera tomarte ¿sabes?
tengo sed y no de justicia ni de venganza,
sino más bien de ti.

Tango #11

"once cuadras después del final"
(extraído de algún sueño)


Esto, debería de estarlo escribiendo mañana. Debería de titularlo deberes y sentrame horas mirando la cama. Debería, debería, debería. ¡Cuánto no debo!, ¡cuánto no debería!. ¿Debería de preguntarlo?, ¿en vez de exclamarlo?.
No estoy para hacerme reclamos a mi misma. Es triste, eso es cierto, no hay jabón que quite tristezas, pero podría recomendar un buen jabón para lavar todo aquello lavable, y entonces todo estaría limpio.
Voy a tomarme un vaso al despertar y otro al dormir de agua bendita, para que me quite estas maldiciones y malesdeojo de encima.
Pibe del corazón has roto el fondo del bolsillo de la chaqueta, de entre todas las tristezas te escogí a vos.
Madame, Gil, las cosas no se cantan si no son cantadas con el corazón.
-un piano de fondo-.
Caer sobre música, o en hacedores de música, entre dedos que fabrican notas, que son fabricadas por el choque magnífico del entretejido universo.
Madame, Gil, ¡digan si no han amado como para comerse un calcetín sin pensarlo!.
No hay nada más triste que un tango, o sí, si lo hay, algo que se titule tango que no lo sea.
¡¡Tan-tan!!

Te hablo a ti

Te hablo a ti, desde el pecho hasta mi
te hablo a ti soledad desolada
porque no abandonas
y pobre de ti si abandonas
por eso te hablo
mujer que no se sabe ni se ve
pero que siempre se siente.
Cuando uno no tiene más que al espejo que no mira
de testigo.
Te hablo a ti porque eres de piedra y diga lo que diga
nada te mueve
nada te toca realmente
nada te quiebra.
Quisiera ser una piedra también.

Perdoa Perssoa

Espero que me perdones, por no decir amor a la hora de la cena. Espero que me perdones si te miro y como, aunque no me hayas dicho que coma, en la cena. Espero que me perdones por leerte a hurtadillas, por negarme toda la vida, y caer en esta tremendísima muerte. Espero que me perdones por pedirte perdón cuando no estás, ni me oyes.

...

Siempre me han gustado las historias con finales felices. Pero esos finales son los que menos creo. Siempre he creído que lo más tristísimo, resulta siempre lo más bello. Será lo inevitable, lo irrevocable y sin embargo, Romeo y Julieta no nos ha enseñado nada, aún morimos, por malosentendidos, por no ver más allá de la punta de la nariz.
Ya me gustan, ahora las quiero creer. Dame tiempo, estoy practicando mi fé.

Es inútil

Es inútil dormir. A veces voy a la cama no tomando en cuenta que para poder dormir hace falta sueño. Me preguntaba sobre Adán y Eva, hablan de pecados y de vergüenzas, de asesinatos, de frutas, pero nunca hablan de amor. Eran un par de inevitables eso es todo. Inevitables como yo, como esto.
No creo que sea cansancio lo que me falte, o sobriedad, o un legítimo apego a las frustraciones que los adultos se esmeran por trasmitirnos. No, me hace falta tu llegada, tu enojo, tus platos rotos, tus achaques y ataques en mi contra, tu imperpección perfecta, tu retraso de horas cuando llegas, pero llegas. Eso me falta, una vida de elogios y enojos, que sea de verdad, no sencillamente algo que me crea.

Otras manos

A estas alturas del amor terminado
ya habrán llegado a ti
otras manos.
Unas que lejos de las mías
que ya no son sino ceniza, hoja caída de caricias
otras manos amor.¡Otras manos!.
Esta vigilia, este insonio, esta fatiga
este ladrar con los ojos con el alma partida
son piedras en la ventana rompiendo el cristal
volando el trayecto que habrían de atrevesar.
Yo diría de este amor: ¡que se extinga!, ¡que se extinga!.
No me hables
te digo que no me hables
házme creer que esta locura que me receto
lejos de ti y de mi
a diario
otras manos, otras caricias.
Sin mi, en ti, lejos de nosotros
cuando decir "nosotros" valía
hoy ya no vale
lo sé
ahí estan de prueba, las otras manos.

Lo mejor es salir

Lo mejor es salir, ir a dar la vuelta, que a uno se le quiten, como se quitan las moscas en estos casos. Ni siquiera las moscas quieren ir a dar el desesperado paseo en la noche, en donde uno trata de sacudirse los pecados, y querer dormir y al levantarse estar convertido en un santo.
Deberíamos salir, y gritar que estamos locos, que somos locos sin locura, pobres locos, que eso somos, pobres y diablos y locos.
Es de noche y tengo una cama vacía, delirios, amargura, ninguna parte donde poner mi caricia, como una carta cien veces escrita, y cien veces tirada, rota, sin calma, desesperada.
Quisiera quedarme toda la noche y mirar todas las estrellas, saltar del techo al suelo y que las rosas no se hagan daño.
Hoy la esperanza es la mayor huérfana.

Me levanto como todas las tardes se levantan después del día y antes de la noche...ni principio ni fin, ni nacimiento, ni muerte...vida.

pero me sigue sorprendiendo

pero días, en que respiro, pero también otra sorpresa, recupeor la sonrisa...

te tengo en mis manos...

Te miro

Te miro
enfrente de mi te miro
mira que no importa la distracción
no me canso de buscarte
porque eres todo
lo que siempre busco.
No te he encuentro
el día que te encuentre
ese día me muero.
Porque no habrá día más feliz.

No tengo ojos

No tengo ojos es verdad , tan sólo tengo uno.

En mis manos

Te tengo en mis manos amor
eres como un pañuelo que aprieto en las manos sobre el pecho
y sobre el que lloro,
perfumado, terso, en mis manos.
Vienes a mi como un yoyo
a mi, a mi.
Agradezco tu presencia
tu cuerpo donde viven mis manos
tu aire, tu aire
soy una pluma que vuela sobre el aire que eres
te dejo que me acaricies amor
te dejo vivir en mis manos como un recién nacido al que no quiero soltar.
Te respiro,
entras lento
fulminante,
circulas en mi como sangre incansable
la que habita en mis venas hace siglos
cuando todavía yo no era yo
ni tus ojos en los míos una maldición. Te maldigo.
Porque no te digo amor
y no decirte es maldecirte.
Te tengo en mis manos
estoy lista para arrojarte como una piedra
de ser necesario
me armo de ti a diario
te busco como una respuesta
hasta que me doy cuenta de que te tengo
y me siento en la mesa
para orar por el pan nuestro de cada día
te tengo.

Como el primer día

Eres tal y como el primer día, te sigo reconociendo. Eres la justa imagen que recuerdo. ¡Mírate!, no te ha restado ni un poco de belleza, la ausencia o el teimpo. ¡Mírame!, ni la ausencia ni el tiempo han restado mis deseos.
¡Hace tantas lágrimas de ti!, pero las recuerdo todas, una por una, gota por gota.
Ojalá hubieras nacido para mi, para reclamarte como un hijo muerto, que murió en guerra pensando en mi. Para llorarte con derecho y que todos me comprendan.
Deambulas a veces y te sorprendo en la cocina o en la alacena y cuando corro a abrazarte te esfumas y me encuentro abrazándome a solas.
¡Sácame de este sueño despiértame con un beso!.
Otra vez pregunto a Dios, y otra vez Dios me deja sin respuesta.
Otro día sumado a los 823, ahora son 824 días, un día más que casi no despierto, y no llegas y no vienes.
Es probable que diga 1275, y llegue hasta 1276 y 1277 sin qe te asomes por la calle haciendo como que te acercas.

No me dejas dormir

He andandado de un sitio a otro. Pienso en enero y apenas es junio. La oscuridad inunda la calle en donde perros y estrellas parecen lo mismo. Estoy con deseos de que llueva o quiero encontrarme de humor para soportar el calor y reír porque sí. Porque todos duermen y yo no, ojalá tuviera yo ese descanso. Y tu apareces y no. Me despiertas contigo, y yo hago así con las manos, para espantarte como si fueras una mosca pero no te vas, y tomas más fuerza, ojalá fuera tristeza lo que me pasa y no nostalgia de una vida que ni vivo ni viví.

Primera Puerta

Hoy se abre apenas
minúscula
casi como si no se abriera
la primera puerta
y puede no ser maravilloso
ni extraordinario
pero sí algo
que valga la pena.
Uno nunca sabe.